Mousikē

Publicado: julho 26, 2014 em Contos

Era um apartamento com móveis pretos. Tinha um quadro branco dos Beatles de um lado e do outro a capa grande de um álbum do Pink Floyd. Pediu desculpas quando eu sentei no sofá e afundei. Havia um buraco. Fiquei lá balançando os joelhos de um lado para o outro enquanto ele fumava um, dois cigarros na janela. Era a única casa que não tinha cheiro de nicotina. As folhas da árvore de frente levavam o cheiro e traziam a brisa. Fez um discurso sobre o fim de Fringe. Sobre a vida, os Mutantes e o tanto de canções que pulava de faixa para faixa e que se animava ao falar sobre. Me mostrou um disco autografado.

Era bonito porque entoava canções clássicas pelos poros. Se encostasse no pulso, ele emitiria uma cifra de Led Zeppelin. Se passasse as mãos no cabelo, eu sentiria um sustenido. Havia pelos cotovelos pausa e ritmo. E quando eu fechava os olhos e ele segurava a ponta dos meus pés, me instigava música preferida.  A arte de organizar sensível e logicamente uma combinação coerente de sons e silêncios. O não absoluto, tendo em vista a existência da atmosfera. A unidade básica do acorde. A força com que se produz um som, representada pela amplitude.

Como se definem os estilos musicais? Os conceitos preliminares? Os efeitos estéticos de nossos fenômenos acústicos? Altura. Timbre. Intensidade fisicamente medida em decibéis. Duração. Polifonia. Tempo. Pausa.

Quando eu levantei do sofá e pedi um cigarro, ele me olhou de rabo de olho.

– Tem certeza?

Cantarolei Beatlesmente “Remember I’ll always be true.”

Batucou com os dedos no batente da janela  “Hey, babe. Take a walk on the wild side.” Ficamos olhando os carros lá embaixo, como se fossem pontos coloridos, feitos de luz e sombra. Contei cinco veículos enquanto me fazia uma Peruana.

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