O quinto

Publicado: dezembro 2, 2010 em Contos

Ele apaga as músicas do computador como quem assopra velas. Pisca vinte e cinco vezes por minuto como eu e você. Cada piscadela leva aproximadamente um quinto de segundo.

A viagem de automóvel que dura dez horas, a uma velocidade de 65 quilômetros por hora, faz com que ele dirija aproximadamente 32 quilômetros de olhos fechados.

Sua visão é presente, mas a percepção está ausente. Como quem vê, mas não enxerga. Como filtros de café sujos nas bordas. Como paixão perdida de poeta escocês. Como alma perdida em limbo de perguntas inúteis.

Ele trafega. Usa máscaras de oxigênio para pedir perdão aos pedestres que atropela por não olhar direito. E. l. e.  O quinto. Aquele que consegue apostar corrida com a Morte. Aquele que a cumprimenta com piscadelas. Que carrega uma engenhoca de aparência estranha onde círculos de palha são cortados. Normalmente na mão direita. Aquele que se encontra no tarot.

Tão feito de pele quanto leopardo. Tão feito de sangue quanto Bill Murray. Tão pulsante como o coração do escritor ali da esquina que vende sacolé por hobby. E.l.e. O quinto.

Quando o quinto cruzou a estrada com seu automóvel de rodas e parabrisas, um raio cruzou o céu. Quando ele parou o carro no canto de um morreco qualquer, seus óculos escuros estalaram. Ele abriu lentamente a porta. Sempre havia o rangido. Ninguém reparou no sapato que ele usava. Nem se havia meias nos pés. Mas quando o quinto retirou da face o acessório que protegia a íris, uma mulher de barriga saliente gritou. Havia línguas saindo dos globos oculares. Havia saliva caindo pela face.

O quinto ceifador não sorriu. Mas levantou o queixo para o céu. Seria um dia difícil.

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